Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мир песочных часов (список заголовков)
18:40 

Тайный Санта, Явный Санта

Вот Явный Санта, вам это любой расскажет, живёт в морозе, скрипучем, живом и колком, в летящих санках, в оленьей лихой упряжке, в огнях игрушек, висящих на пышных ёлках, в огне каминов, горящих в домах в сочельник, в горах подарков для лучших детей на свете, живёт он в пляске безумных огней вечерних, и этим светом он всем обречённым светит. Прогонит страхи, уложит в кровать, укроет гудящим снегом и шелестом старых сказок и ты забудешь про жуткое и дурное, и станет тихо и очень спокойно сразу. Холодный ветер качает сухие ветви, скрипят поводья, по небу несутся сани...

Вот, Явный Санта приходит с парадом бедствий, но в то же время - с уютом и чудесами.

А Тайный Санта приходит гораздо реже, идёт неслышно, подарков не оставляет, он видит горечь, которая сердце режет, во всех он чует утаенные печали. Он есть в "спасибо" за год, проведённый вместе, он есть в улыбках друзей на пустых балконах, во всём хорошем, которое каждый вместит и в вере в чудо, имеющей мощь закона. Когда Камиро предложит встречаться Менни, он будет рядом - смотреть, как горят обиды. Он тот, кто шепчет "не бойся, проси прощенья, она же мама и точно простит - увидишь." Он будет в пачке конфет, принесённых Ликой свой любимой учительнице по праву.

Вот, Тайный Санта - непонятый, многоликий. Но те кто верит, что добрый он, в общем, правы.

***

Летят снежинки с сухим, неприятным хрустом и опадают на старый, холодный камень. Самайну страшно - на площади очень пусто, Самайн продрог и едва шевелит ногами. Самайн замёрзший, одетый в одну дублёнку, дрожит и плачет, но всё же шагает молча. В руках - дрожащий, мяукающий котёнок, Самайн зверушку от холода спрятать хочет. От света окон Самайну хотелось плакать, от звуков смеха - забраться к себе в подсобку. Другим - уют, а Самайну - ладонь и паперть, "подайте, люди" просить у прохожих робко. Самайн бы бросил зверька и забился в угол, бежал, забывший про боли замёрзшей кожи.
Но разве можно вот так вот оставить друга? Котёнку вряд ли хоть кто-то ещё поможет.

(Самайн не видит мужчину в костюме строгом. Струится следом, как будто бы чёрный ветер, несётся тенью за мальчиком по дороге. Что он такое? А кто бы тебе ответил? Он смотрит прямо, улыбчив, сосредоточен, в его ладонях - ключи и тугая лента - как будто кто-то отрезал кусочек ночи и вечно светит горячее солнце где-то. )

В подсобке тихо, тепло и воняет гарью, Самайн свернулся клубочком на тряпок груде, котёнку шепчет: "Ну что? Ты живой, хоть парень?" А сам подумал: "а что с нами дальше будет? Что будет если еды в холода не хватит? А если котик заразится чем-то страшным?"

Самайн заплакал и сжался в своей кровати, котёнок рядом уткнулся...

***

Часы на башне
пробили десять и вьюга сильнее стала, а крошка снега покрасила город в белый.

Камилло нужно поверить, что он - из стали. Камилло хочет подумать, что очень смелый. Отец, конечно, опять в своих странах жарких на две недели, а может на целый месяц. Опять тоскливо... Да к чёрту еду, подарки, да к чёрту это! Не нужно сидеть на месте! Камилло смелый - действительно, без подвоха, бежит сквозь холод, вздымая снежинки к верху, он вроде весел, но нет, ему очень плохо, он просто хочет, чтоб папа к нему приехал.

(Чудак в кричащем багровом костюме смотрит с высоких крыш на мальчонку в зелёной шапке, в руках сверкает брошюра "The Christmas Story", чудак смеётся, стоит на антенне шаткой. Розовощёкий, кудрявый и красноносый с мешком огромным - немного подобных было. Он, веришь, знает, ответы на все вопросы. Но интересен сейчас ему лишь Камилло. )

Снежинки пляшут, ложатся на землю тонко. Ужасный холод - аж впрямь замирает сердце.
...Камилло видит - а вроде бы дверь... Котомка? Камилло очень желает зайти погреться.

***

Самайн хороший, он добрый и светлый парень, несчастный очень, но это едва ли важно? Он стоит жизни, хорошего друга, пары, готов не трусить, быть искренним и отважным. Ты и не думал оставить в беде зверушку, хотя и понял, что можешь погибнуть сам-то.
Я - Тайный Санта. Я страхи твои разрушу ведь ты отчасти умеешь быть Явным Сантой.

Таких, как этот на свете и впрямь немного, пускай он будет иметь и семью и друга.
Поспи спокойно. Я смою твои тревоги.
И чёрный некто исчез с молоточным стуком.

Камилло странный, но честный и милый мальчик, любящий вьюги, поющий в церковном хоре. Отец семейства, я вижу, всё дальше, дальше... Не трусь, Камилло. Я знаю - вернётся скоро. Я вижу - в сердце горит доброта пожаром, ты очень сильно мечтаешь помочь Самайну.
Поспи спокойно. Прими от меня подарок.

Я - Явный Санта. А ты будешь Сантой Тайным.

***

Что было после - ну как описать такое? Вопросы, слёзы, признания, смех до неба.

Несутся двое, снежинки им в лица колют
Отец приедет (сюрприз!), где бы раньше не был.

Котёнок выжил, сейчас он лакает с блюдца,
Самайн находит семью и, конечно, друга.

Снежинки в вихре безудержно вдаль несутся, а значит завтра захочет молчать округа.

@темы: Стихи, Мир Песочных Часов

12:56 

Сказка из сгоревшего тома

В сгоревших книгах много легенд и баек, порой таких, что хочется в них попасть, не верь, когда голодное "не бывает" над головой твоей раскрывает пасть. Я знаю, учат - сказки - всего лишь сказки, а чудеса - лишь ленточки изо рта. Порой сюжет и вправду смешон, затаскан, но всё равно их хочется прочитать. Сейчас, когда взросление атакует, мол, в мире нету места твоим мечтам,
я расскажу, мой мальчик, одну такую,
что ты и сам окажешься
где-то там.

***

Жила девчушка, кажется, звали Кимми, светла, как степь, как утренняя пыльца, ей по закону дали такое имя - по воле умирающего отца. Фрейлины, двор и множество странных сУет, корона, власть - а нужно ли ей? Едва. В свои покоях ночью она танцует, смеётся, верит, радуется - жива! Жива, как ветер, тянущий небом тучи, как зов волков под полной луной вверху, как первый лучик, робкий, несмелый лучик, за разом раз сверкающий на меху, смешна, как слово, сказанное дриадой и горяча, как зовы других миров. И эта власть, придворные - ей не надо, в шестнадцать лет всем нужно одно - любовь. Но кто поймёт? Ведь "это ваш долг" - и всё тут, она сбежит - и я бы сбежал, о да, я даже вижу то, как она несётся, а ветер вслед бежит по её следам. Лукавый мир качает в незримой люльке, куда бежать - ведь это со всех сторон, гулякам - да, любовь, перегоны, гульки, принцессам же - придворные, власть и трон. Но только что-то жарит и тянет снова, поймав тебя в сверкающее лассо, "ты убежишь, ты скажешь всего лишь слово и оно станет тысячей голосов." Любовь - когда какой-то могучий кто-то уверит в том, что в мире ты не одна...

...Шумы лесов и запахи старых гротов, прекрасный вид из замкового окна, огни таверн и гвалт городов портовых, прогулки в лабиринтах из камыша - всё это значит то что теперь готова - и мир в руках - горящий всецветьем шар. И Кимми реет в счастья лихой упряжке, да, молода - всё, видимо, впереди, она кричит - мол, скоро узнает каждый о том, что зреет светом в её груди. По венам - ток. По миру - как в колыбели, а мир, как мать, качает туда-сюда. Мне говорили - милая, повзрослеешь, но я ещё безумна и молода, ведь каждый миг прочувствован, прожит, вобран, отложен в недалёкие закрома. Любовь порой похожа на крюк под рёбра - несёт вперёд, не спрашивая, сама, а ты, смотри, послушная и не ропщешь и не боишься правды в конце пути. Пока не встретишь - это не важно, в общем - ведь тот, кто ищет - сможет всегда найти.

Вот только годы - прыткие - не поспеешь, пускают свет под скуки шипастый пресс, взлетают выше самой высокой реи, летя быстрее самых шальных принцесс. Твой мир тебе - тюремщик и надзиратель. Не хорошо. Не плохо. Совсем никак. Под дых ударит то, что простому "хватит" не хватит сил развеять внезапный мрак. И Кимми знает - лучше совсем без плача, ведь всё и так ужасно - не говори. Она летит... - хотя и совсем иначе - как мотылёк на первый пожар зари. И эти мысли - мол, не найдётся милый, ни здесь ни даже где-то в других мирах. Вот, ты проснёшься - зал, а вокруг фрейлины за сотней масок прячут твой главный страх. Под кожей скрипнет "я говорил" невинно, мол, не найдёшь ты радости на пути... И что-то, рухнув, стащит во мглу лавиной любой огонь, набравшийся сил светить.

Закат темнеет и опадает пеплом, а Кимми движет... "Сколько ещё брести? Когда во тьме откроются двери Пекла, когда в себя затащит бессменный Стикс?" Её вперёд толкает чуждая сила, и где-то там, за разумом говорит про то, что всё, что раньше внутри светило утопит в Лете бог полумглы Аид. Беги в миры, где нету ни зла, ни страха, где мир - как брат, всегда подаёт плечо и даже в миг, когда ты уже на плахе, тебя туда, в рассветный пожар влечёт. И говорит, что ты не забыта всеми и поучает, словно ребёнка - мать: Любви всегда есть место, и важно время, а до поры, хоть лопни, не отыскать. И снова бег с мечтами о мире новом, глаза блестят, как камни на берегу. А чудесам порою хватает слова... И даже меньше - веры, что "я смогу".

И чуждый мир поймает в свои ладони милаху-Ким, играющую в листве...
Тесьма дорог, свиваясь в узор драконий, ведёт её в горящий огнём рассвет.

***

Такая сказка - нравится, парень? Правда? Смотри, она, быть может, не так проста - ведь чудеса случаются где-то рядом, для всех может пепел страниц листать, расти большой, де думай о зле и бедах, взрослей, не бойся, это - не приговор. И помни всё, о чём я тебе поведал, ведь чудеса случаются до сих пор. На сто страниц и тысячу глупых сказок, за чью реальность ты и гроша не дашь, есть те, в какие сердцем поверишь сразу - ведь "чуждым миром", знаешь, мог быть и наш.

А сказки, знаешь, были всегда такими - сквозь мир тянулись, словно чудная нить.
Идя по парку, встретит мальчишка Кимми...
И поцелует, что уж греха таить?

@темы: Мир Песочных Часов, Стихи

18:35 

Всё мило.

...Я решил, что стихи далеко не всегда следует как-то называть. Лучше просто написать что-то короткое по его поводу. Если кому-то хочется - пусть считает эту строчечку названием. ))

Розовеет рассвет - робко, тихо, совсем понемножку одевает чернильное в розовый и голубой. Лоран щурится - солнце, смеётся, бежит по дорожке, ох красивый, мерзавец, иди, погляди на него! - Эти профиль, лицо - будто спрыгнул с какой-нибудь фрески и понёсся вперёд, поднимая дорожную пыль. Он бы мог стать министром... Вот только ему интересно посидеть одному, погулять вдалеке от толпы, школа - чушь, эти цифры... Скажите, кому они надо? Пусть учёные дяди зубрят свои "плюс" и "делить".

А тем более, берег вздыхает, встречает прохладой, и по волнам, несутся, причалить спешат корабли. Сотни, сотни минут, как вода, утекают сквозь пальцы, эскадрон кораблей в океаны плывёт по холсту. Вот бы высидеть ночь - хоть разок не вернуться, остаться. Только нужно домой. Хотя Лорану лучше вот тут. Попросить бы у мамы, но чёртова двойка по праву. Ну разок - от разочка не будет большого вреда. Заночует - исправит. Конечно, конечно исправит!

Тут он смотрит - а в небе, горя, пролетает звезда.

Кто увидит звезду? Кто поверит, и, может, решится? Кто в холодную ночь прикоснётся к её хрусталю? Кто узнает, что лес в полнолуние пахнет корицей, когда листья шуршатся, играя свой радостный блюз? Лоран ходит во тьме. Воздух пахнет горелым и хвоей, сотни странных желаний, какое же выбрать из них? Может - чтобы забыли? И птицей умчаться на волю, может - чтобы корабль прямо там, у причала, возник? Лоран видит корабль, видит волны и небо над ними, ром в гремящих тавернах, простреленный пиковый туз...
Только кажется, кто-то вдали прокричал его имя - словно тонкий укол белизны разорвал пустоту.

Лоран смотрит в звезду (синий контур - как море до шторма), чует запах пиратских набитых добром сундуков. Так легко - протянись - и раздвинешь реальность, как шторы, поднимайся на борт и не нужно жалеть ни о ком... Протянись, прикоснись и замажь акварелью, что было - ну какое, скажи мне, тут может быть чувство вины? Или дуйся, плетись под горбом охлаждённого пыла или верь, что отчалив, ты сможешь вернуться иным.

Правда, мамины крики, казалось, слышны и отсюда. Братик, взгляды друзей, вечера, побережье, холсты... Выбирай между миром и сном, между жизнью и чудом, меж дорогой обратно и дверью в лихие мечты... Что же выбрать? Корабль-приключения? Маму и брата? Лоран плачет, в слезах отражается тысяча лун. Наконец он, взглянув на звезду, развернулся обратно. И она опустев, превратилась в холодный валун.

***

Меж деревьев волнами летают следы звёздоцвета, Лоран смотрит назад - только темень - хоть выколи глаз! "Интересно, когда-либо буду жалеть я об этом?"
Сам себе отвечает:
"Наверное. Но не сейчас."

@темы: Стихи, Мир Песочных Часов

13:36 

Высвобождению самых хороших мыслей предшествует смерть самого плохого парня.

Этот город похож на кокон, этот город окутан тьмой. Видел свет из закрытых окон, видел тени промеж домов? Знаешь... Окна всегда закрыты. - на полсотни замков - всерьёз!

...Что ты знаешь о Пикорито - пожирателе детских слёз?

Говорят, что он ходит тихо, дышит ровно, всегда молчит, исчезает с неслышным чихом, видя солнечные лучи, пахнет гарью и смотрит прямо, улыбается кое-как... Если в комнате нету мамы - то не дрогнет его рука - заберёт и утащит в чащу, под ковёр неживой листвы...

Он приходит гораздо чаще, чем могли бы подумать вы.


***

Кен - деревня шального визга, карнавала, цветных свечей, говорят, что там каждый - близко, что волшебный течёт ручей. Что там запах пекарни утром - в каждом доме, как на заказ, ветер шепчется пряной сутрой, оседает на языках. Каждый местный глядится гордо: "здесь живу я! Давай смотри, сядь, согрейся и выжми город, что золою осел внутри. Выдох-вдох. Повторить! Иначе ты не сможешь дойти, мой друг. Выдыхай, оправляйся, мальчик, ты живой - погляди вокруг."

Кен звенит, как кипящий чайник, приглашает на карнавал...

***

Лэн приехал совсем случайно, он вообще про него не знал. Запах кожи и старых кресел - позади и порос быльём, мир вокруг на ушах и весел, мол, "Приезжий. Сегодня пьём!"
Лэн уехал - заклеить раны, обывательский выжать яд. Лэну двадцать он смугл и странен, грустен - чаще, чем вы и я. Смотрит вроде бы прямо, только... Так, как будто оставлен кров, будто в сердце блестят осколки и на руки стекает кровь.
Лэн с тоской допивает кофе, смотрит - так, будто он не здесь. "Сколько шума... А ладно, пофиг, будем сытыми тем, что есть."

***

Каждый день начинать гитарой, тусклой болью в костях руки, с мыслей "парень, ну ты ж не старый, не выпендривайся - теки!" Алкоголь заживляет раны, алкоголь укрепляет дух, просыпаться так рано... Рано?!
Рано - это в районе двух.
Солнце влезло к себе на башню и встречает его земля. Бейзил в зеркале - как раскрашен - криво, с выходом за "поля", в сальной майке, а шевелюра - чёрной кляксой на голове. Отражение смотрит хмуро типа:
"Ладно.
Чувак.
Привет.
Знаешь... Сразу без "извините", я сегодня не добрый, нет. Скоро сдохнет предохранитель - сам, горя, приползёшь ко мне."

***

Кен - деревня чудных секретов, грязных тайн, полутёмных дел, чьи скребутся в шкафах скелеты, чьи улики лежат в воде? Кто расскажет о подноготной, паутину с картины сняв?..

Я.
Ну правда.
С большой охотой.
Ну давай же, спроси меня.

Сказки?.. Гоблины-василиски?
Расскажу я, хи-хи, одну:
"Пикорито настолько близко, что ты можешь его вдохнуть."


***

Бейзил слаб и с разбитым носом, ковыляет, дрожит в ветру, вдруг накинулись все вопросы типа "важные-щас-умру". Всё, что треснуло - раскололось. Пусть останется позади. Да - горит. Поливает морось - видно, местное "101". Странный ветер поднялся дыбом, странный запах среди села - словно мальчик-пошел-на-дыбу-а-потом-был-сожжен-дотла. Бейзил смотрит - среди тумана видит странно манящий свет. Что-то треснуло в мозге пьяном: "Чёрт возьми... Почему бы нет?"

После года пустых брождений, Лэн ослаб и совсем зачах. Не мальчишка - великий-гений-умирающий-при-свечах, воет ветер, танцуют шторы, тянет гарью из-под окна, тьма спустилась на дом, в котором Лэн блуждает в кошмарных снах. Острый ветер деревья лижет, в нём как будто слышны слова "Пикорито гораздо ближе, чем могло показаться вам."

Бейзил слышал - всегда смелее, дальше, дальше - и так всегда. Пусть другие мечты лелеют, ты - идёшь по своим следам. Рвётся там, где бывало тонко - впрочем, знаешь и сам. Прости. Тот, кто может спасти ребёнка, тот обязан его спасти. Пикорито - сама легенда, оказалось, он - тоже быт. Если был он придуман кем-то, лучше был бы он им забыт.

- Ты не справишься. Ты несчастен.
- Я такой, каким быть хочу.
- У тебя нет такой-то части.
- Не хватает совсем чуть-чуть.

- Каждый, веривший в искру света, всё равно отойдёт во мрак.
- Знаешь, друг, я не верю в это. Да, наверное, я дурак. Только каждый из тех, кто светит, в общем, будет светить всегда...


Бейзил жил и рассказы эти вечно шли по его следам.

***

Утро сонно глядит из фрака рассосавшихся чёрных туч, Пикорито, чужак из мрака, станет углями на свету.

Переезд, суета, коробки, Бейзил выкурил пачек пять, Лэн напуган, шагает робко и подошвы его скрипят...

(- Вместе весело будет, парень!)

(- Да, наверное, я молчун.)

(- У меня есть ещё гитара - хочешь - с радостью научу.)

@темы: Истории, Мир Песочных Часов, Стихи

С Радостью

главная