Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: истории (список заголовков)
16:19 

Чёрт, вот я и тут.

Поговаривают, что тут подчас очень мило и уютно. Для меня же эти места - тёмный леес...

Ладно, что говорить? Пощу стих.

-----------------------------------------------------------------------

Недоистория

Подчас города никогда не пусты, подчас города не разводят мосты, бывает, гуляешь по улицам ты и что-то такое бормочешь. Не важно - Дубаи, Москва или Рим, не важно, горят ли вокруг фонари, зачем, если смог дотерпеть до зари, бродя по сиреневой ночи? Декабрь укутает улицы в лёд. Что шепчет в душе? Кто его разберёт? "Не сдайся, не спи, продвигайся вперёд, ты точно зачем-то приехал."А где я? Вокруг - никого. Ни души... Куда я метался? Куда я спешил? Горят огоньки на иголках вершин холодного зимнего Ехо. Кого-нибудь ищешь? Наверное, да. По Тёмным Путям и по чьим-то следам сквозь все самолёты и все поезда я прибыл на улицы эти. Горячей каймой полыхает заря, как будто бы небо - кусок янтаря; я вспомнил - кого-то давно потерял, какую-то милую леди. Она всё бежит, хоть ты сетуй и плач, её не поймаешь, не схватишь за плащ, и сколь бы ты ни был проворен и зряч, тебе не угнаться за оной. Иду по мосту, выпадаю из брюк. На сердце - стена. "Не робей" - говорю! "Смотри, как внизу отражают зарю холодные воды Хурона!" Я помню, мальчишкой, писал я стихи. "Заря и вода - словно битва стихий." Сюда принесло меня ветром лихим, такое случалось и прежде. Но главное - значит, я тут неспроста, и, сколько бы дней не пришлось пролистать, я верю, что именно в этих местах смогу отыскать я надежду. И верою этой, порывом ветров, могуществом всех предсказаний Таро, она проберётся в мой горестный грот и что-то прошепчет на ухо... И что им теперь эти месяцы, дни?

Я знаю, что хочешь взглянуть ты на них. Но только увидел бы ты, извини, растрёпанных двух буривухов.

@темы: Истории, Стихи

13:33 

Сможешь выдержать этот мир и не свихнуться? Правда? Входи.

Первый запах осенних листьев, в небе сверху светло и чисто, стать бы здесь не своим, туристом, жадно слушать хмельной прибой. Скажем, ты - иммигрант из Штатов, ты висишь на перилах шатких, город, вымощенный брусчаткой, очень хочет побыть с тобой. Брось скорее считать минуты, оборви себя - "парень! ну ты... Ты проснёшься не тем занудой, кем ты прибыл сюда вчера". Тут так круто - плутай без гида, этот город похож на гидру, я уверен, он был бы выбран всеми призраками пера.

Быть не "кем-то" - обычным парнем в сотне сказок из сотен Нарний, запах выпечки из пекарни из-под утренних смотрит штор... Сотни книжек на сотне полок, вечер весел, дождлив и колок, пей холодную Кока-колу в самый первый осенний шторм. Ходишь духом по сотне станций, в ритме капель, в безумном танце, поезд едет, вагоны мчатся, по металлу стучит металл. Слишком скучно? - мол, возит, возит?.. Напиши и в стихах и в прозе - типа, "Маленький паровозик деток в Ехо возить мечтал."

Просто так ты едва ль отыщешь тех, кто станет твоей частичкой ни в дыму обгоревших спичек, ни гаданием на Таро. Просто будет вот так вот: воют хором ветер с лихим прибоем, вдруг глядишь - вы стоите двое, после - трое и вчетвером. Утро. Город в огня оправе, против прошлых подходов, правил, ты влюбился и ты не в праве больше этого отрицать. В этом месте - хмельном, поджаром, тем, кто встречен отдашься даром... Все, кто вспыхнет в тебе пожаром, будут вечными до конца.

Пусть кошмары ползут из щели, шепчут: "милые, не успели!" Шторм осенний и в самом деле крылья длинные распростёр. Если волны терзают пристань, руку в руку - и греться быстро! В каждом сердце сверкает искра, в целой сотне - горит костёр.

Будут дружба, стихи, заброшки, ссоры, глупости - так, немножко, чтобы ни было, миг, что прожит - знаешь! - прожит тобой не зря. Мысли движутся в ритме скерцо, вера в друга - и паж и герцог, нету в мире такого сердца, что не может согреть заря.

@темы: Истории, Стихи

13:36 

Высвобождению самых хороших мыслей предшествует смерть самого плохого парня.

Этот город похож на кокон, этот город окутан тьмой. Видел свет из закрытых окон, видел тени промеж домов? Знаешь... Окна всегда закрыты. - на полсотни замков - всерьёз!

...Что ты знаешь о Пикорито - пожирателе детских слёз?

Говорят, что он ходит тихо, дышит ровно, всегда молчит, исчезает с неслышным чихом, видя солнечные лучи, пахнет гарью и смотрит прямо, улыбается кое-как... Если в комнате нету мамы - то не дрогнет его рука - заберёт и утащит в чащу, под ковёр неживой листвы...

Он приходит гораздо чаще, чем могли бы подумать вы.


***

Кен - деревня шального визга, карнавала, цветных свечей, говорят, что там каждый - близко, что волшебный течёт ручей. Что там запах пекарни утром - в каждом доме, как на заказ, ветер шепчется пряной сутрой, оседает на языках. Каждый местный глядится гордо: "здесь живу я! Давай смотри, сядь, согрейся и выжми город, что золою осел внутри. Выдох-вдох. Повторить! Иначе ты не сможешь дойти, мой друг. Выдыхай, оправляйся, мальчик, ты живой - погляди вокруг."

Кен звенит, как кипящий чайник, приглашает на карнавал...

***

Лэн приехал совсем случайно, он вообще про него не знал. Запах кожи и старых кресел - позади и порос быльём, мир вокруг на ушах и весел, мол, "Приезжий. Сегодня пьём!"
Лэн уехал - заклеить раны, обывательский выжать яд. Лэну двадцать он смугл и странен, грустен - чаще, чем вы и я. Смотрит вроде бы прямо, только... Так, как будто оставлен кров, будто в сердце блестят осколки и на руки стекает кровь.
Лэн с тоской допивает кофе, смотрит - так, будто он не здесь. "Сколько шума... А ладно, пофиг, будем сытыми тем, что есть."

***

Каждый день начинать гитарой, тусклой болью в костях руки, с мыслей "парень, ну ты ж не старый, не выпендривайся - теки!" Алкоголь заживляет раны, алкоголь укрепляет дух, просыпаться так рано... Рано?!
Рано - это в районе двух.
Солнце влезло к себе на башню и встречает его земля. Бейзил в зеркале - как раскрашен - криво, с выходом за "поля", в сальной майке, а шевелюра - чёрной кляксой на голове. Отражение смотрит хмуро типа:
"Ладно.
Чувак.
Привет.
Знаешь... Сразу без "извините", я сегодня не добрый, нет. Скоро сдохнет предохранитель - сам, горя, приползёшь ко мне."

***

Кен - деревня чудных секретов, грязных тайн, полутёмных дел, чьи скребутся в шкафах скелеты, чьи улики лежат в воде? Кто расскажет о подноготной, паутину с картины сняв?..

Я.
Ну правда.
С большой охотой.
Ну давай же, спроси меня.

Сказки?.. Гоблины-василиски?
Расскажу я, хи-хи, одну:
"Пикорито настолько близко, что ты можешь его вдохнуть."


***

Бейзил слаб и с разбитым носом, ковыляет, дрожит в ветру, вдруг накинулись все вопросы типа "важные-щас-умру". Всё, что треснуло - раскололось. Пусть останется позади. Да - горит. Поливает морось - видно, местное "101". Странный ветер поднялся дыбом, странный запах среди села - словно мальчик-пошел-на-дыбу-а-потом-был-сожжен-дотла. Бейзил смотрит - среди тумана видит странно манящий свет. Что-то треснуло в мозге пьяном: "Чёрт возьми... Почему бы нет?"

После года пустых брождений, Лэн ослаб и совсем зачах. Не мальчишка - великий-гений-умирающий-при-свечах, воет ветер, танцуют шторы, тянет гарью из-под окна, тьма спустилась на дом, в котором Лэн блуждает в кошмарных снах. Острый ветер деревья лижет, в нём как будто слышны слова "Пикорито гораздо ближе, чем могло показаться вам."

Бейзил слышал - всегда смелее, дальше, дальше - и так всегда. Пусть другие мечты лелеют, ты - идёшь по своим следам. Рвётся там, где бывало тонко - впрочем, знаешь и сам. Прости. Тот, кто может спасти ребёнка, тот обязан его спасти. Пикорито - сама легенда, оказалось, он - тоже быт. Если был он придуман кем-то, лучше был бы он им забыт.

- Ты не справишься. Ты несчастен.
- Я такой, каким быть хочу.
- У тебя нет такой-то части.
- Не хватает совсем чуть-чуть.

- Каждый, веривший в искру света, всё равно отойдёт во мрак.
- Знаешь, друг, я не верю в это. Да, наверное, я дурак. Только каждый из тех, кто светит, в общем, будет светить всегда...


Бейзил жил и рассказы эти вечно шли по его следам.

***

Утро сонно глядит из фрака рассосавшихся чёрных туч, Пикорито, чужак из мрака, станет углями на свету.

Переезд, суета, коробки, Бейзил выкурил пачек пять, Лэн напуган, шагает робко и подошвы его скрипят...

(- Вместе весело будет, парень!)

(- Да, наверное, я молчун.)

(- У меня есть ещё гитара - хочешь - с радостью научу.)

@темы: Истории, Мир Песочных Часов, Стихи

С Радостью

главная